POEMAS DE LA MINA

Canto a Santa Bárbara Santa Bárbara bendita, Patrona de los mineros, oye, que te están cantando, atiende, que canta un minero. Cuando te canta el minero, con los dos puños cerrados, con lágrimas en los ojos, con los dientes apretados, le está cantando a su gente, a su amigo y a su hermano, a su compañero de turno, áquel que ya no está a su lado, áquel que se quedó en la tierra, perdido en su último paso. Cuando el minero te canta, con la voz entrecortada, con el corazón alegre, la mirada emocionada, le está cantando a su madre, a su esposa, a su amada, dando gracias a la Vida por cada nueva jornada. Cuando te canta el minero, con la frente levantada, las rodillas en el suelo, las manos entrelazadas, le reza con devoción a tu figura divina, rogando tu protección en el fondo de la mina. Cada canto es un lamento, una alegría, una plegaria. Santa Bárbara, atiende, escucha, que es tu pueblo el que te canta. Oye su canto y escucha más allá de las palabras,...

  Cosas que pasan en julio La Zarza, 2025 Entramos en el mes de julio y el alma se va templando, la tarde se hace caricia y el tiempo se va despacio. Las cigarras no descansan, las siestas saben a antaño, los pájaros buscan la sombra y el aire pasa silbando. Hay tomates en la mata, Los huertos se estan regando el campo se queda quieto y la Pipa sigue manando. Las farolas del paseo ya ensayan la luz temprana, la plaza espera las risas, ya se acerca la Velada. Será julio, será el pueblo, será que me está pasando que en La Zarza todo canta para seguir disfrutando 

Y entonces, en ese instante preciso, una brisa suave se levantó, acariciando el rostro de todos los presentes y refrescando el sudor de aquella calurosa tarde del 13 de julio. Todo quedó suspendido por unos segundos, fundiendo para siempre las  dos almas, devolviendo al mundo su ritmo y, a ellos, su promesa eterna.

 Cantaba el ruiseñor.  Era una noche húmeda del mes de mayo.  Le acompañaba el rumor ( leve, susurrado  casi imperceptible) de las últimas  aguas de primavera, escasas, que se deslizaban perezosas por el barranco camino al dique, como si no tuvieran prisa, como si no quisieran dejar de acariciar el bajo fondo de pizarra para marcharse, a ser posible, no más allá del chorro.  Bajo la luz plateada de la luna llena que asomaba por el alto Alcornocoso, las escorias romanas,  aun templadas por el ardiente sol del mediodía, escondían, bajo sus aristas y oquedades, alacranes, que en esa noche cálida, dormían.  La sombra del Cerrejon se difuminaba confundiendose con la arboleda perdida, antes repoblada, del último y advertido incendio.  Los riscos junto a la  Pipa emergian, brillando como piedras preciosas nacaradas, húmedas por las suaves gotas de rocío.  La fuente manaba, aún alegre,  con su blanca  cara  humedecida, ofreci...

 Pascua 2025 Ya llega el Domingo de Pascua, y La Zarza resucita: sin procesiones ni santos, sin pila de agua bendita. Resurrección de cariño, de esperanza y alegría, de hermandad y convivencia, de amistad y de familia. Caborda se llena de cantos, Puerto Cantina, de vida, los abrazos se hacen lazos, las caras lucen sonrisas. Toma un trago, compañero, que la banda ya nos llama; vamos a bailar al corro y a cantar por sevillanas. Que el día dure cien horas, que la tarde caiga larga, que las candelas se apaguen con el lucero del alba. Y que vengamos de vuelta con los canastos vacíos, los hombres medio borrachos y los chiquillos dormíos.

  Allá en la loma dormida, silencioso y olvidado, queda el viejo Polvorín, guardián de un tiempo pasado. En sus entrañas guardaba la pólvora y la dinamita, que con mecha y con barreno hacían caer la pirita. Sus muros de piedra, heridos, cuentan al viento su historia, recordando a los mineros, su esfuerzo, sudor y gloria. Hoy yace en la calma del monte, cubierto de musgo y olvido, pero en cada piedra dormida late un eco no extinguido. Es la voz de aquellos hombres, Que cantaban en la cantina, Dejándose la salud en el fondo de la mina. Aún susurra, allá en el pozo,  el crujir de la madera, el temblor de la barrena, el trueno de  la cantera. Y aunque el tiempo lo consuma, y lo envuelva en el olvido, el Polvorín sigue en pie, testigo de un pueblo vivo. .